Paula868

2008-09-13T08:43:00.003-03:00

Hoy es viernes, mañana sábado y luego vendrá el domingo, y lo que no sucedió hoy, no pasará mañana ni pasado ni nunca.

Y el corazón se resiste a creer que no es verdad lo que nuestra soledad moldeó sobre el barro, y los sueños
mellan el corazón.

Hasta que las palabras de nuevo como calculado aceite, afilen la proa para surcar la indiferente intemperie, llenándola de brillo.

Después, será de nuevo viernes, y luego sábado.

2008-03-16T00:01:00.005-03:00

LLUVIA. Raúl González Tuñón

Entonces comprendimos que la lluvia también era hermosa.

Unas veces cae mansamente y uno piensa en los cementerios abandonados.

Otras veces cae con furia, y uno piensa en los maremotos

que se han tragado tantas espléndidas islas de extraños nombres.

De cualquier manera la lluvia es saludable y triste.

De cualquier manera sus tambores acunan nuestras noches y la

lectura tranquila corre a su lado por los canales del sueño.

Tú venías hacia mí y los otros seres pasaban:

No habían despertado todavía al amor.

No sabían nada de nosotros.

De nuestro secreto.

Ignoraban la intimidad de nuestros abrazos voluptuosos, la ternura

de nuestra fatiga.

Acaso los rostros amigos, las fotografías, los paisajes que hemos

visto juntos, tantos gestos que hemos entrevisto o sospechado, los

ademanes y las palabras de ellos, todo, todo ha desaparecido y

estamos solos bajo la lluvia, solos en nuestro compartido, en nuestro

apretado destino, en nuestra posible muerte única, en nuestra posible

resurrección.

Te quiero con toda la ternura de la lluvia.

Te quiero con toda la furia de la lluvia.

Te quiero con todos los violines de la lluvia.

Aún tenemos fuerzas para subir la callejuela empinada.

Recién estamos descubriendo los puentes y las casas, las ventanas y

las luces, los barcos y los horizontes.

Tú estás arriba, suntuosa y bíblica, pero tan humana, increíble,

pero tan real, numerosa, pero tan mía.

Yo te veo hasta en la sombra imprecisa del sueño.

Oh, visitante.

Ya es seguro que ningún desvío nos separará.

Iguales luces señaleras nos atraen hacia la compartida vida, hacia el

destino único.

Ambos nos ayudaremos para subir la callejuela empinada.

Ni en nuestra carne ni en nuestro espíritu nunca pasaremos la línea

del otoño.

Porque la intensidad de nuestro amor es tan grande, tan poderosa,

que no nos daremos cuenta cuando todo haya muerto, cuando tú y yo

seamos sombras, y todavía estemos pegados, juntos, subiendo

siempre la callejuela sin fin de una pasión irremediable.

Oh, visitante.

Estoy lleno de tu vida y de tu muerte.

Estoy tocado de tu destino.

Al extremo de que nada te pertenece sino yo.

Al extremo de que nada me pertenece sino tú.

Sin embargo yo quería hablar de la lluvia, igual, pero distinta, ya al

caer sobre los jardines, ya al deslizarse por los muros, ya al reflejar

sobre el asfalto las súbitas, las fugitivas luces rojas de los

automóviles, ya al inundar los barrios de nuestra solidaridad y de

nuestra esperanza, los humildes barrios de los trabajadores.

La lluvia es bella y triste y acaso nuestro amor sea bello y triste y

acaso esa tristeza sea una manera sutil de la alegría. Oh, íntima,

recóndita alegría.

Estoy tocado de tu destino.

Oh, lluvia.

Oh, generosa

2008-01-19T20:16:00.001-02:00

Otro proyecto

Un pequeño proyecto.
Por su superficie, su presupuesto, por las posibilidades que ofrece esa casita de pasillo y patio, pequeño por los recursos disponibles, de los que el más importante quizá es el entusiasmo de Javi, el maestro de obras. Un proyecto de amor.
Empezamos a refaccionar la ruina que compró Lilia para vivir. Un techo a punto de derrumbe, unas cañerías que sólo servían para ser vendidas y pagar el asado de obra (es el impuesto de todas las obras), humedades pertinaces, pares de las moscas de Machado, oscuridad.
Ya tuvimos que ir a la 18° para parar el lío que podía traer la denuncia de la vecina por los ruidos, donde la exhuberancia de Lilia allanó todo y dejó en estado beatífico a toda la taquería.
Ahí estamos,contentos como chicos, peleando con nuestras propias limitaciones, mientras, Lilia traduce, traduce artículos, traduce libros, de sociología, del BID, de economía, para niños, para adultos, traduce y traduce para juntar dinero.
Sabe la verdad más sencilla: que la arquitectura es ante todo, domesticar el sol y el aire.

2007-12-30T08:48:00.000-02:00

Año Nuevo

Mis deseos para este año?

Sólo uno, el más viejo y simple del mundo: dejar mi corazón en tus manos, para que vos te ocupés de él.

2007-10-29T21:00:00.000-03:00

Camino

Poniendome los pies, bajo los tobillos aún doloridos, lentamente a remontar la pesadez del aire subiendo la colina.

En la subida, gente, cosas, y mi cabeza gacha que empuja. Ajena a todo lo que no sea la pendiente. Y a la furia de los llamados que me alejan del camino y no entrever en el mapa dónde voy.

Seguir como un llamado de mi animal agazapado, huyendo de la glaciación rumbo a fundar el mundo, sin conciencia.

Y florece mi camino, y llueve y truena y pasan las cosas y yo no estoy, y estoy en el camino, muda, mirando sólo lo justo sin distraerme de este ir sin destino, de esta oscura conciencia de no haber esperas esperándome, sin el alivio de la luna cada noche.

2007-10-08T09:05:00.000-03:00

AMOR . Antonio Gamoneda

Mi manera de amarte es sencilla:

te aprieto a mí

como si hubiera un poco de justicia en mi corazón

y yo te la pudiese dar con el cuerpo.

Cuando revuelvo tus cabellos

algo hermoso se forma en mis manos.

Y casi no sé más. Yo sólo aspiro

a estar contigo en paz y a estar en paz

con un deber desconocido

que a veces pesa también en mi corazón.

2007-08-29T22:11:00.000-03:00

El trabajo

La mañana ruge en Moreno, entre el chirriar fino y maligno de las molas, andando contra las paredes mientras los clarks van y vienen, buscando víctimas, Ariel también va y viene, que no, no, no tiene presupuesto para un ramal de alimentación extra, no habrá caldera, arreglarse, Claudia pide a gritos las bombas de la planta de tratamiento, que la factura ya corrió, pero las bombas o están o están, mientras el asesor de operación de carnes se arrastra tratando de que alguien se dé por enterado que necesita una rielera para granja, que Senasa le avisó que no habilitará si hay productos en canasto pero no importa, Carlos con su cara de mal dormido o enojado, no sé, acumula pero no habla con dos gremios delante, Jorge, el más afectado, grita a un contratista porque encontró todos los perfiles de la escalera mal amurados, que no puede ser que eso esté mal, qué cuernos saben hacer, a levantar, recuadrar y epoxi, estamos en el horno.
Escucho a Laurita por la radio reclamar gente para mover el equipamiento de cocina que hay que conectar. Vanin parlamenta sigiloso con los de refrigeración, eso será luego, tal vez esta tarde misma, una bomba por mail. Cuando el gerente de alimentos me pregunta cuándo vienen los evaporadores de feteados, decido irme a otro lado.
Me voy a la nave de traspaso de mercaderías, ya terminada. Apenas un puñado hace silenciosamente algunos repasos, la limpieza, revisión de rociadores, un electricista (que no falta jamás en ninguna foto) algunas llaves tintinean ajustando racks.
Pareciera que la obra es un inmenso adolescente, desmañado, desproporcionado aún, sin destino a la vista, pero listo, durmiendo al sol que entra a chorros por las lucarnas.
Miro al voleo, esperando que las cosas me llamen por si mismas. Las escaleras de escape son endebles, la malla, será la que especificamos? o el herrero ahorró? tengo que fijarme para la próxima, el cable que se ve al fondo, va sin cañero? o es tensión de obra?. El piso nivelado a la perfección, liso, sin un poro a la vista, tranquiliza.
Veo venir a alguien con la campera roja de los metálicos, que pasea plácidamente. Donato. Delgado, con el casco siempre a punto de ser demasiado pesado para él, pisando con la delicadeza de un ingeniero de tablero. Nos saludamos. Sonríe a su manera suave, y me dice que está conforme, que él le pondría un ocho al edificio, que está bien, y recuerdo que él fue el primero con quien nos sentamos, solos, luego de las licitaciones, y abriendo un plano me dijo “los problemas van a estar acá, empecemos a por esto”. Y después trabajamos, peleamos, discutimos, nos culpamos mutuamente, pero ahora me puso un ocho. Tiene razón. Me gané las vacaciones.

2007-08-09T21:30:00.000-03:00

Extrañando un poco a Vinicius

PARA VIVIR UN GRAN AMOR . Vinicius de Moraes

Para vivir un gran amor se necesita mucha concentración y mucho tino, mucha seriedad y poca risa - para vivir un gran amor.
Para vivir un gran amor es menester ser hombre de una sola mujer; pues serlo de muchas, pucha!,es cosa fácil - no tiene ningún mérito.
Para vivir un gran amor, primero es preciso consagrarse caballero y entregarse a su dama por entero, sea como fuere. Hay que convertir el cuerpo en una morada donde se enclaustre a la mujer amada, y luego apostarse afuera con una espada - para vivir un gran amor.
Para vivir un gran amor es urgente,descartarse al máximo de la gente, pues en general la gente envidia el amor profundamente. Hay que cortar con grupitos y boites, pasar de largo ante los café-societies y de todas sus tristes marionetas - para vivir un gran amor.
Para vivir un gran amor, les digo, se necesita mucha atención con el "mejor amigo", que por andar solo se les puede pegar hasta frustrar el gran amor. Se necesita muchísimo cuidado con aquellos que no estén apasionados, pues quien no lo está se halla siempre dispuesto a perturbar el gran amor.
Para vivir un gran amor, en realidad, hay que compenetrarse de la certidumbre de que no existe amor sin fidelidad - para vivir un gran amor. Pues quien traiciona su amor por vanidad desconoce la libertad, esa inmensa, innombrable libertad que supone un solo amor.
Para vivir un gran amor, il faut además de ser fiel, ser buen conocedor del yudo y del arte culinario - para vivir un gran amor.
Para vivir un gran amor perfecto no basta ser apenas buen sujeto; es necesario también tener grandes pectorales, pectorales de remero. Es preciso mirar siempre a la bien-amada, y también a su viuda - amortajada en su finado amor - , como a la primera enamorada.
Es muy necesario haber previsto un crédito de rosas del florista - !mayor, mucho mayor que el de la modista!! - para complacer al gran amor. Pues lo único que el gran amor quiere es amor, amor, sin medida; además un tutuzinho con panceta hace ganar puntos...
Se ganan puntos sabiendo preparar cositas: huevos fritos, camarones, sopitas, salsas, strogonoffs; comiditas para después del amor. Y qué mejor que ir a la cocina y preparar con amor una gallina con una rica y sabrosa farofinha para su gran amor?
Para vivir un gran amor es muy, muy importante vivir siempre juntos y hasta ser, en lo posible, un solo difunto, para no morir de dolor. Es necesario cuidar permanentemente, no sólo el cuerpo sino también la mente, pues la amada acusa cualquier mezquindad y el amor se enfría un poco. Hay que ser cortés sin cortesía; dulce y conciliador sin cobardía; saber ganar dinero con poesía - para vivir un gran amor.
Es necesario saber tomar whisky, (no arriesgarse nunca con el mal bebedor!) y ser impermeable a las habladurías, con las que el amor, no quiere saber nada.
Pero todo esto no sirve de nada si en esta oscura y alocada selva no se supiere hallar a la bien-amada - para vivir un gran amor.

2007-07-22T19:44:00.000-03:00

Los sueños de la arquitectura

En Dubai, Skidmore, Owings& Merril, construyen la torre más alta del mundo. Metros y metros, cientos de pisos, toneladas de hormigón y acero.....
Un esqueleto áspero, escamoso, de bestia del desierto, medieval. Luego lo revestirán con vidrios brillantes. Como los Alien de las películas, debajo de la satinada piel, el monstruo ingobernable.

Son estos los únicos sueños de la arquitectura de este siglo? O es sólo la maldición americana del más y más, del sistema métrico reemplazando al sentido?
Siempre sentí que la vida florecía en las ciudades, donde la experiencia de la diversidad es más rica.

Y las ciudades nacieron, cuando cayeron las murallas medievales, empujadas por las políticas que desarmaron las facciones en pugna, por las universidades que rompieron el cerrojo intelectual impuesto por la iglesia y por los tremendos boquetes de la pólvora, en manos de los artilleros científicos (Giambattista Tartaglia, qué bello nombre).
Una sola entrada, perfeccionando la muralla medieval, disminuye las debilidades, mantiene afuera a los canudos, sólo que Bin Laden ya descubrió (quizá porque no es occidental), que no hace falta entrar por la puerta.
El castigo a la soberbia de Babel fue la confusión. El del sinsentido es el tedio.
No imagino nada más pobre que vivir en esas torres. Quién podría caminar por esos pasillos idénticos cientos de veces, sacando una foto para poder contar que estuvo allí? Dónde aparecería de repente la Fontana de Trevi? Dónde veríamos despuntar a lo lejos una cúpula? Y un beso en el recodo de un callejón? Dónde se perdería un flanệur de 1930, fascinado por las imágenes cambiantes y superpuestas? Moriría de aburrimiento. Uno, dos, cuatro, diez, treinta y siete, cien, N a la ciento sesenta lugares iguales. Pura ausencia
Estos romanos están majaretas.

2007-07-15T07:59:00.000-03:00

Palitos

Compré dos anteojos.
Uno de nácar y el otro
del color de los bambúes jóvenes
a orillas del Río Amarillo.

Pero en verdad,
quería mirarte con las manos.

2007-07-09T17:06:00.001-03:00

Nati

Poetisa y pintora de las mejores remeras de San Telmo

Dulce corazón en espinada tuna.

Cenicienta pies y manos de madrastra.

Raros perros, vacas locas, coco-drilos.

El frío de la vereda, eternas sandalias dedos afuera, fiero tulipán entre los labios y el sarcasmo delante de la ternura agazapada.

Si yo fuera como vos, pura mariposa, puro error, puro deseo alumbrando calles, alumbrando noches en la cubana.

Ay mi barrio! jardín de palomas equivocadas.

2007-06-24T20:31:00.000-03:00

Vergüenza.

Vergüenza y desesperanza por este voto tilingo.

2007-05-21T21:01:00.000-03:00

HABLA CASTELLI
La vida es sueño por Andrés Rivera

¿Sabían los jacobinos de la Primera Junta en esa remota, casi improbable fría y lluviosa mañana de mayo de 1810, qué vientos corrían por el planeta? Hasta donde eran jacobinos, hasta donde alcanzaba su lectura de la historia, hasta donde se decían que la historia no era una pesadilla de la que deseaban evadirse, sabían que la Santa Alianza levantaba, en Europa, los estandartes del retorno al viejo orden, y que Napoleón, el representante más sagaz de la burguesía francesa a quien el bueno de Hegel llamó el alma del mundo cumplía, con prolijidad y genio, la tarea de enterrar los ecos del desmoronamiento de la Bastilla, de Valmy, y del sueño igualitario de los sansculottes.

Y, sin embargo, pocos como fueron, tal vez desesperados, en una tierra de vacas, contrabandistas y evasores de impuestos, ausente la base social que los respaldase, confiaron al futuro su venganza y su reivindicación.

Escribieron sus proclamas en La Gazeta de Buenos Aires; trazaron, en la penumbra de la clandestinidad, un plan de operaciones que Maquiavelo hubiese aprobado; colgaron de un poste a Martin de Alzaga y fusilaron a Santiago de Liniers, dos de las cabezas más prestigiosas de la contrarrevolución; fundaron regimientos; liberaron esclavos, pardos y morenos, y con ellos conocieron la derrota en Huaqui, Vilcapugio, Ayohuma, y triunfaron, sobre los ejércitos monárquicos, en Tucumán y Salta, en Florida y Chiquitas y Chacabuco.

Y, llegado el momento, no rehusaron ser implacables. Eso se les reprochó a los revolucionarios de mayo: que fueran implacables. Nicolás Rodríguez Peña, que habló por los que no tenian fortuna ni vacas ni tierras, supo responder a los hipócritas, a los saciados y conversos. "Castelli dijo no era feroz ni cruel. Obraba así porque así estábamos comprometidos a obrar todos. Cualquier otro, debiéndole a la patria lo que nos habíamos comprometido a darle, habría obrado como él. Lo habíamos jurado todos y hombres de nuestro temple no podían echarse atrás. Repróchennos ustedes que no han pasado por las mismas necesidades ni han tenido que obrar en el mismo terreno. ¡Que fuimos crueles...! ¡Vaya con el cargo!; mientras tanto, ahí tienen ustedes una patria que no está ya en compromiso de serlo. ¿Hubo otros medios? Así será; nosotros no lo vimos ni creímos que con otros medios fuéramos capaces de hacer lo que hicimos . "

Hubo otra voz que juzgó a los que no renegaron del esplendor fugaz y salvaje de la Revolución. El brigadier Juan Manuel de Rosas, que no militó en los ejércitos de la independencia, exaltó, no sin melancolía, los apacibles días que precedieron al 25 de Mayo de 1810.

¿A qué se alude, entonces, cuando se nombra esa fecha? ¿A una celebración escolar, rutinaria y aburrida? Sí. ¿A calles y monumentos que nivelan, en los altares erigidos por los apologistas de la unidad nacional, a enemigos profundos, irreconciliables? Sí. ¿A un país poseído por los Anchorena, los Pereyra, los Leloir y otros caballeros de quienes el señor Domingo Faustino Sarmiento, un entusiasta paranoico del progreso a la norteamericana, abominó en un instante de lucidez? Sí. Pero también a la utopía, y a los que todavía no desisten de ella.

La Revolución es un sueño eternode Andrés Rivera -
nota aparecida en Página/3, revista aniversario de Página/12, junio de 1990. © Página SRL.

2007-05-11T20:48:00.000-03:00

A veces

Tal vez no lo veas, pero mi corazón de aire encabritado no ceja ni ante el torvo contramaestre que lleva la ruta, ajeno a la luz ajeno a todo aquello que es más acá de su mirada. Sin razones, peines ni modales que sosieguen. Como el mar, no tengo cicatrices, todo pasa todo se revuelve en tumulto todo deriva buscando sin medida tu playa donde apagarme en espejada calma.

2007-04-28T08:12:00.000-03:00

Bordado

Qué podrían saber los que han mirado, de esta tela que urdimos, diario prodigio, con hilos transparentes y que nos da vida?
Si, al sol, veo un pájaro, un árbol, una cama, una casa de lirios, una gente y hasta mi propio pie, no puedo nombrarlos, porque en ellos estás vos esperándome, porque una vez dijiste: pájaro, árbol, vení a la cama casa de lirios tu pie.
Yo no sé si te has quedado en fondo de mis ojos o has inundado la realidad. Tan sólo sé que este tapiz de las horas que bordamos debiera ser para abrigarnos.Que de nada valen las miradas.

2007-03-24T23:34:00.000-03:00

Qué oscuro temor opaca tu brillo?
De qué secretos rayos con pesadas veladuras protegés mis alas de cera?
Por que sólo atisbar la luz desde lejos? Mi vida, no me protejas más de tus miedos.
No te acurruques a un costado, sin fuerzas, encerrado. Dejate explotar, barrer como un cometa planetas y dinosaurios, errar sembrando chispas y esperas y miedos por toda la noche del universo.
.

2007-03-21T21:13:00.003-03:00

Viernes.

Me deslizo viscosamente como una bacteria más del plancton, intentando atisbar un reflejo que se escapa, en unos ojos, un violín, una gracia de animal joven, dos juntos encerrados en un velo.

Y al fin salgo a la calle, a la noche liviana aún entre las manchas anarajandas de las luces, los pasos maravillados, dos muchachas que ríen con sus bolsas del lavadero a cuestas, una pareja de espaldas, muchos.

Todos yendo hacia el Aleph del sábado, donde caben los árboles y los lagartos y el vino de los amigos en la madrugada.

Y vos en mi, con la simple naturalidad de los milagros.

2007-02-24T21:48:00.000-03:00

Don Hernández

Al amanecer, armados de una ardiente paciencia, entraremos en espléndidas ciudades. Arthur Rimbaud

Noventaypico, mi vecino de la planta baja, pulcro y galante como pocos.

Lector permanente de Bakunin , Proudhon y Malatesta.No faltaba a ninguna charla de Osvaldo Bayer y aún intercambiaba libros con Silvia y Antonio.
Cuando nos encontraba en el pasillo, le gustaba hablarnos de lo inevitable de la Revolución, que aseguraba no vería, pero sería para todos por igual.

Supe por Lilia que formó parte de la Asamblea del barrio cuando el “que se vayan todos”. Lúcido y hermoso viejo, no confundía su artrosis con la marcha del mundo.

Hace algo más de un mes se fracturó.Fue internado.

Hoy me asomé y las plantas de su patio ya no están.

Don Hernández se fue. Y la Revolución vendrá porque es la única manera de vivir con decencia en esta gota absurda del Big Bang en que estamos.

2007-02-10T20:17:00.000-03:00

Sentido

En el estanque, las tortugas alineadas de menor a mayor, y entonces lo inquietante, lo innombrado, que la misma tortuga es también, sin que antes lo hubiéramos percibido.
Lo que buscan los judíos en la cábala, vos en tus palabras afiladas que se cuelan bajo la maravilla, Francisco en sus baldes rebosantes de caracoles medidos y pesados, mi propio tío auscultando una partícula por años, la tremenda amenaza asomando en el color de Vincent.
En ustedes, apenas intento atisbar el reflejo de esa ley oculta, indescifrable.

2007-01-08T21:36:00.000-03:00

Números II

Dije uno y dije dos
Luego tres, lo innombrable,
entre uno y dos, entre uno y uno,
como negra marea de polen y de algas,
arrasando acantilados, meteorito de bacterias en la tierra.
.
No miren la piedra, no el cadáver,
que la vida se forjó en envenenado perfume de trópicos,
en la noche que nos bendijo con la locura y con la carne.
Y el paraíso fue perdido, sobre el verde, rojo, rojo.

2007-01-07T22:03:00.000-03:00

Números

Uno,

en el fondo

detrás de la garganta,

puño oscuro profundo pedernal

piedra apretada

oscuro carbón opaco terciopelo

que sólo es diamante cuando lo iluminan tus golpes de minero.

--.--

Dos es el agua plana y calma

donde nos separamos y volvemos a juntarnos,

brillante azogue que busca emparejar el mundo

y sus alturas en tranquilo espejo.

2006-12-30T10:32:00.000-03:00

Deseos

Para este año quiero:
La paz del mundo, el fin del hambre, la mansa justicia fluyendo como el agua que todo lo limpia, que los marines se hagan gente de provecho, acuarelistas o bomberos, que se abran las cárceles y si la iglesia hace milagros, que salga de ellas Miguel Hernández.
Quiero tu costado en el mío y para siempre tu espalda y el verdor de tus palabras. Ese futuro que será, el que no fue, el que seremos,el que bordamos en horas infinitas para que nos dure siempre. Los recuerdos que serán nuestros aunque no ocurran, los besos que nos dimos, los que nos esperan huérfanos.Tu deshojarte,temblorosa la mano, noche a noche, letra a letra, piel y piel.

2006-12-01T06:53:00.000-03:00

1 de Diciembre

Nunca estuve en Damasco, pero ellos si.
Y me enseñaron de ese mundo abandonado, lastimado, desesperado. De esa ciudad del dolor. De pelear calle a calle y minuto a minuto, caer y levantarse, llevar un ojo apuntando siempre al corazón. De perder de la esperanza. De los dedos señalando y el silencio.
Pero allí están.
Amados y magníficos, regalándose como si fueran ricos, enamorados como tontos, dueños de las palabras que brillan en mi propia vida.

2006-11-13T21:40:00.000-03:00

ELEGÍA CAMPESINA . Vicente Barbieri

Cuando el viento golpeábame en los ojos

Y los árboles eran más oscuros,

Cuando todo era sombra entre las manos,

Cuando un río sin lumbre murmuraba

Extranjero en el goce y en las vides

Cuando callaba el corazón intenso

-Yo sabía la pena de perderte.

(Y el alto pino, solo, ilimitado,

Siempre pino en su verde ilimitado,

En su azul de paisaje ilimitado.)

Cuando la larga lluvia, por octubre,

Cocía el pan e inauguraba el vino,

y el trigo descansaba en las miradas,

Cuando la cinta estaba en tus cabellos

!Oh diciembre, oh ribera visitada!,

Cuando en tus manos maduraba el nido

- Yo tenía la pena de perderte.

(Y las voces de todos conocidas

Entre todas las voces conocidas

Como todas las cosas conocidas.)

Cuando el signo era Géminis y Agosto

Y crecían los ríos comarcales

Junto al toro bermejo en campo verde,

Cuando pradera y niña era la música

Del ángel que nacía en tus mejillas

Y me desheredaban los altos cielos

- Me dolía la pena de perderte.

(Los vestidos de dulces margaritas

Como estar entre amables margaritas

Con aire y sensación de margaritas.)

Cuando el día brotaba en tu costado

Con magnolias profundas, con lebreles,

Y el aire se encendíaen eucaliptos,

Cuando íbamos los dos por hondo mundo

En noches de heliotropos y cabañas,

Con dardos milagrosos en las sienes.

- Yo pensaba en la pena de perderte.

(Como a veces decía la balada,

Con doncellas que van por la balada

Y guerreros que nombra la balada.)

Cuando moría el campo con tu ausencia

Y el río en tulipanes te lloraba

Con palabras de sal y hierbabuena,

Cuando oscuras raíces me envolvían

Bajo la noche, bajo los silencios

Y en el perfume de tu cabellera

- Me quemaba la pena de perderte.

(Y era el dulce puñal con el incienso,

Tu boca junto al lirio en el incienso,

Tu amaranto ritual en el incienso.)

Cuando pájaro y nube señalaban

Los países del sueño, los países

Que en tu paso liviano florecían,

Cuando un niño callado te miraba

Desde alguna ventana del Oeste,

Y las lilas marcaban una fecha

- Ya llegaba la pena de perderte.

(Y la fácil tristeza campesina

Cuando la vieja casa campesina

Nos amaba en la niebla campesina.)

Yo sabía la pena de perderte

Cuando era verde el mundo de tallos verdes,

Cuando era el agua dulce y camarada

Y el viento gobernaba en los sauzales:

Ya la lluvia vivía en los relatos

Goteando los relojes incansables

- Esperando la pena de perderte.

(Cuandoel agua era tierna y camarada

Reías con tu risa camarada

En un tiempo de cielo camarada.)

Cuando nacía con los durazneros

Un estío radiante, cuando el viento

Era del Este, con lucero y lino,

Cuando el vellón nacía en buena luna

Y el calendario declinaba exacto

Con su estampa natal y su zodíaco

- Te llamaba la pena de perderte.

(!Oh misión del recuerdo, oh pensativo

junto a tantas ventanas, pensativo,

Viniendo desde entonces, pensativo! )

Yo pensaba la pena de perderte

En viajes de la sangre, en los países

De los lentos regresos, oh regresos,

Cuando las siemprevivas de tus manos

Encendían las brújulas natales

Con ondas amapolas protectoras

- El corazón volvía entre cerezos.

(Sonríes otra vez y los trigales.

Y perderte otra vez, y los trigales.

Ya siempre y otra vez, y los trigales.)

2006-10-26T23:04:00.000-03:00

Identikit

Si me preguntan como es, yo les digo: es alto, muy alto, porque no tiene medida e incluso a veces no apoya los pies en el piso. Pero tiene comprensión de las buenas razones, de unas pocas de ellas, pero que valen por miles.
Y anda por ahí al revés, con el lado de adentro para afuera y los sueños a la vista.
Y también me gusta porque suele enseñarme a bostezar con cortesía, y está todas las madrugadas en mi espejo, largo como los árboles, pintando de colores el día.

2006-10-21T12:22:00.000-03:00

Se Busca

Jardinero de altura, para jardín vertical.

Se aceptan extranjeros, siempre y cuando entiendan y hablen alguno de los idiomas de la casa: argentino, lunfardo o suspiros.

Buena presencia. Sonrisa y moreno, bien moreno. Preferentemente resultón.

Sólo contrataremos bobos y majaretas, nada de andar con la decencia ni nada parecido.

Horario de trabajo variado, siestas en penumbras, noches de frío, mañanas de sol y días de lluvia en general

En cuanto a la paga, verá el asalariado si consigue algo que le convenga.

2006-10-14T08:19:00.000-03:00

Barco en el aire

...y cuando el viento le pegue trasversalmente va a oscilar así, para eso se articulan , así ambas navegarán separadas, dijo el estructuralista.
Como si los ingenieros no se hubieran percatado de eso. Del secreto. Que los barcos son los antepasados de los edificios.Si no, escuchá esos nombres: tilla, tornapunta, cabio, pendolón...., nada más evidente.
Y una, distraída en quién sabe qué cosas, nunca entiende nada.

2006-09-30T12:55:00.000-03:00

Sábado

La primavera me esperaba desde hacía varios días.
En mi ventana florecieron unos ojos amados, pese a mi descuidada ausencia.
Lilia y un hombre enamorado.
Hablar al sol con Roberto sobre la voz de Tom Jones. Sólo por hablar. Sólo por estar al sol
En la feria callejera, la pescadora, una muchacha con cara de gitana y su hermano reían mientras despachaban. Reían seguros, como si supiesen algo que los hiciera poderosos y más fuertes que el resto. No pude resistirme. Tampoco a los jazmines del país ni a las peruanas, de la más fina y risueña arcilla, entre furiosos ajíes y el fresco de las hojas. Uno no es suficiente cuando la vida fulgura de esa manera.

2006-09-29T20:13:00.000-03:00

Casi nada

Es cierto, ya no sólo me levanto desnuda de la cama. De invisible que estoy, ya no escondo ni mis codos ásperos, ni mi desnudez enrojece, ni siento frío, de puro cansada, de puro ida.
Ando por el mundo en desventaja. Me falta un pedazo. Me faltan unos labios, del largo exacto para recorrer con la punta de la lengua en el tiempo de un suspiro.
Soy sólo un poco de aire. Nada más me lleva. Nada me pesa. Tejo mi brillo y mi sombra, ajena a los colores que me rodean.
Tejo Tejo
Tejo

2006-09-23T12:15:00.001-03:00

Beso

THE KISS - Théophile Alexandre Steinlen - Museo de Orsay. París. Francia

Para saber si un beso es bueno, apoyá tus oidos en el pecho y escuchá, si al recibirlo, tu cuerpo se hace parche y tu corazón caja, es bueno.
Y para asegurarte de que sea tuyo, apenas terminado, sólo tenés que susurrar "otro....". Si le sigue ahí nomás el segundo, es tuyo. Y más seguro aún estarás cuando llegue el octavo. Y podés comprobar su redondez , su textura y su humedad.
Los más finos son los que al tocarlos con dos dedos, se esfuman dejando sólo un rastro de frescura.
De todos modos, para no tener dudas, conviene buscar los que tienen denominación de origen, y de éstos, aquellos que dicen DE UNA NOVIA PARA UN MARINERO

2006-09-19T22:43:00.000-03:00

EL AMOR ES UNA COMPAÑÍA - Alberto Caeiro/Fernando Pessoa

El amor es una compañía.

Ya no sé andar yo solo los caminos

porque ya no puedo andar yo solo.

Un pensamiento visible me hace andar más aprisa

y ver menos, mas gustar más tiempo el verlo todo.

Hasta la ausencia de ella es una cosa que está conmigo.

Y tanto ella me gusta que ya no sé cómo desearla.

Cuando no la veo la imagino, y soy fuerte como los árboles altos,

Mas si la veo tiemblo y no sé dónde está lo sentido en su ausencia.

Todo yo soy una fuerza que me abandona.

Toda la realidad me mira como un girasol con su rostro en el centro.

2006-09-17T18:16:00.000-03:00

Incendio marino

Casi cualquiera sabe que si se incendia un combustible ligero, pongamos por caso gasoil, es imposible apagarlo con agua. Flotaría sobre esa agua, encendido y extendería el fuego en todas las direcciones, a la deriva, como un camalote hambriento.
Mi vida, liviana, encendida, navega sobre un óceano entero, amenaza las costas de Africa verde y Portugal. Incendiará las Azores y arderá Galicia, hasta la última playa. Quién sabe si los Pirineos conseguirán frenarla...

2006-09-17T07:20:00.000-03:00

NO VAYAS TAN CONFIADO ESA NOCHE - Dylan Thomas

No vayas tan confiado esa noche,
la vejez quemara y delirara al final del día
Odio, odio contra la muerte de la luz.

Aunque los inteligentes saben al final que la oscuridad esta bien,
Porque sus palabras no van por las ramas ellos
No van confiados esa noche.

Los hombres buenos, los que quedan, lloran por lo brillantes
Que sus delicadas hazañas podrían haber danzado en la verde bahía,
Odio, odio contra la muerte de la luz

Los hombres salvajes que alcanzan y cantan al sol en vuelo.
Y aprenden, demasiado tarde, que ellos se afligieron a su manera
No van confiados esa noche.

Hombres importantes, cerca de la muerte, que ven con vista ciega
Ojos ciegos que pueden arder como los meteoros ser felices,
Odio, odio contra la muerte de la luz.

Y tu, mi padre, ahí en tu alta tristeza,
Maldice, bendice, a mí ahora con tus fieras lagrimas, ruego,
No vayas confiado esa noche.
Odio, odio contra la muerte de la luz.

2006-08-29T07:36:00.000-03:00

La Fundación

LA FUENTE DE LAS NEREIDAS . Lola Mora

A navegar el aire, marinero, siempre al oeste, que allí está la tierra del oro y las especias.
Sólo hace falta un buen mapa para poder ser el tercer fundador de mis buenos aires.
Yo te prometo, entretanto, demoler, cavar, tirar, moler en cascotes las paredes ,las cúpulas, los parques, los viejos amores, levantar el fuerte y borrar todos los rastros.
Sólo dejaría un perfume de tangos, una isla en San Telmo, un hostal de amigos para las noches frías y una avenida, llena de edificios, como un hilo que me ate hacia la pampa, hacia mis sierras, mis piedras y mi verde, sólo eso quedaría para esperarte.
Todo estaría listo para tu llegada, hasta el monumento de fundador, aguardando tu cara, desnudo como un tritón de la Lola Mora. Y la casa de los lirios, que tanto te gusta.
Suscribiré tus decretos, seré tu urbanista, tu cabildo y tu amante.
Al oeste, marinero, que te tardas.

2006-08-27T12:53:00.000-03:00

Puesta así nomás

EL PEINE DE LOS VIENTOS . Chillida. Foto de Lampernas2.0

Ayer vinieron, a ver el avance de las obras de su casa, C y J, con Manuela en brazos. Rubia, hermosisíma y llena de risas. Esa debe ser la felicidad, así de despojada, creo.
Y me pregunté por qué tuve que aprender, paso a paso, laboriosamente, la felicidad de un rayo de sol sobre la piel, de la asfixia de un morado tornasol, de las agujas del frío en la piernas mientras corro, de poner el cuerpo tras los ojos y seguirlos, de una palabra entreoída, de esas obras que ningun arquitecto firmaría, que ningun arquitecto firmó, las que sólo pudo hacer el tiempo, la Catedral de Monreale ese brillo agónico, tal deslumbrar, unos rasgos dibujados, pura línea sin mancha ni error. Un cuerpo que encuentra a otro cuerpo, cuando van por el centeno.
Debo haber empezado a aprender desde muy atrás, con mucho retraso.
Será que me faltan muchas reencarnaciones?

2006-08-22T22:32:00.000-03:00

PRINCIPIO DE INCERTIDUMBRE

El hecho de que cada partícula lleva asociada consigo una onda, impone restricciones en la capacidad para determinar al mismo tiempo su posición y su velocidad. Este principio fué enunciado por W. Heisenberg en 1927.

Curso de Introducción a la Mecánica Cuántica. Juan Carlos López Vieyra. Instituto de ciencias nucleares de la UNAM.

Nunca vi realmente una pulga. Lo que quiero decir es que nunca vi un insecto, conté sus patas, verifiqué si era gris oscuro o negro, si tenía antenas, si emitía zumbidos y esas cosas que uno mira en un animal, para distinguirlo de otros.
La única vez que tuve la certeza de estar frente a una pulga, fue cuando vi un punto oscuro dibujando nítidos saltos sobre una mesa de directorio. Esa trayectoria fue la que me habló de una pulga.
Y nosotros, apenas puntos en movimiento, somos porque vamos. Y todo es ese ir.
Sentir el sol, mirar y encontrar, sin tener dónde guardar, los colores y las hojas y las piedras, los edificios y otros ojos, olisquear las pieles para saber cómo huele la de un marinero, jugar todos los juegos para elegir el de las manos, oír las voces de los amigos, no importa diciendo qué, la guitarra de Tomatito y tu hola, y al fin besarte, para desear seguir yendo, mirando, sintiendo, escuchando, oliendo y besando.
Sólo ir y dar saltos. Del resto que se ocupen los forenses.

2006-08-17T19:15:00.000-03:00

SONETO XXIV (fragmento) - William Shakespeare

Pintores son mis ojos, te fijaron
sobre la tabla de mi corazón,.....

Mine eye that play´d the painter and hath stell´d
Thy beauty´s form in table of my hearth,....

2006-08-15T20:17:00.000-03:00

Te fuiste a navegar, mi vida, por el manto del agua.
Si tuviera un mar te lo regalaría, y te haría capitán, pero sólo tengo un río ancho y un espejo muy chiquito.

2006-08-12T07:51:00.000-03:00

HONESTA DESCRIPCIÓN DE MÍ MISMO. Czeslaw Milosz

Tomándome un whisky en un aeropuerto,
digamos que en Mineápolis

Mis oídos captan cada vez menos las conversaciones,
mis ojos se debilitan, pero siguen siendo insaciables.

Veo sus piernas en minifalda, en pantalones o envueltas
en telas ligeras.

A cada una la observo por separado, sus traseros
y sus muslos, pensativo, arrullado por sueños porno.

Viejo verde, ya sería tiempo de que te fueras a la tumba
en lugar de entretenerte con juegos y diversiones de jóvenes.

No es verdad, hago solamente lo que siempre he hecho,
ordenando las escenas de esta tierra bajo el dictado
de la imaginación erótica. No deseo a esas criaturas en particular, lo deseo todo,
y ellas son como el signo de una relación extática.

No es mi culpa que así estemos constituidos: la mitad
de contemplación desinteresada y la mitad de apetito.

Si después de morir me voy al cielo, tendrá que ser
como aquí, sólo que liberado de estos torpes sentidos,
de estos pesados huesos.

Transformado en mirar puro, seguiré devorando las
proporciones del cuerpo humano, el color de los lirios,
esa calle parisina en un amanecer de junio, y toda la
extraordinaria, inconcebible multiplicidad de las cosas visibles.

Versión de Gerardo Beltrán

2006-08-10T19:38:00.000-03:00

Perdón, pero tu orejas no me gustan. Nada. Nada.
Ahí, siempre tan apropiadas, incansables, como un nudo de carne, sin asperezas ni extremos. Incondicionales vigilando tus costados y tu atrás. Cuidando y hablando calladas a tu cerebro.

Tan impasibles, nunca una chispa, un gesto, un temblor o un movimiento repentino. Sólo a ellas las podés llevar desnudas de tan decentes que son, incapaces de irse de tu cráneo, para acariciar otras orejas por debajo de la mesa.
Puestas como perfectas señales de una buena confección, como la etiqueta de un buen vestido. Intenté desenroscar sus bordes tirando con mis dientes, masticar tus lóbulos, seguir con las puntas de los dedos las curvas, los relieves y los huecos, besarlas detrás, en ese lomo de hueso del que brotan.

Y nada. Pérfidas como la madrastra de Blanca Nieves. Ni ruborizadas las muy perfectitas. Nada. Nada.

2006-07-27T09:04:00.000-03:00

He experimentado que es de grandísima utilidad, hallándose uno en la cama a obscuras, ir reparando y considerando con la imaginación los contornos de las formas que por el día se estudiaron, u otras cosas notables de especulación delicada, de cuya manera se afirman en la memoria las cosas que ya se han comprendido.

TRATADO DE LA PINTURA Leonardo Da Vinci

XVII Del continuo estudio que se debe hacer aun al tiempo de despertarse, o poco antes de dormir.

La nostalgia no entenderá nunca la redonda esencia de las manos. Pero sólo ellas, calladas como un ala caliente erizada de dedos, como las hojas del cuerpo, tendidas a recibir la lluvia y el aire, no tienen dudas, sólo asir, tocar, ansiar, recordar cuando el corazón falla.
Son las manos las que toman al toro por las astas, las que madrugan para despertar al todo.
Son las puntas de un cuerpo que se estira para alcanzar un paraíso o tirar al aire una nota. Terminan lo que el cuerpo empieza .
Si no fuera así, ¿dónde apoyarías la cabeza agobiada, los ojos voladores?
Por eso es aconsejable llevar unas manos por delante como guía. Y al fin, nada mejor en caso de emergencia, que la mano de Dios.

2006-07-26T16:42:00.000-03:00

Buscaba dónde había dejado suelta mi vida, con el corazón prendido por muchos piolines, cuando se desató la tormenta. Piedras como piedras, como nunca, como si por rara casualidad el cielo y yo fuéramos el mismo grito, oscuros, tambaleantes.

El jardín, arrasado en un presagio.
Por favor, enciendan fuego.
Ya vendrá una mano ancha a plantar uno a uno los gajos arrancados, los quirófanos se abrirán, las alas suavemente posadas en tierra y una vez más terminará el invierno.

2006-07-18T17:54:00.000-03:00

2006-06-20T10:27:00.000-03:00

Te buscaba

Te buscaba amor, tenías razón. Te buscaba aún por lugares que no conocés, que yo no conocía.

Raro, precioso, naufragado.

Y te estoy entregando a mi vida, a mis cosas, a mi gente.

Pero no tengas miedo. Te cuido. Como cuido a mi manos, a mis ojos, a mi corazón.

2006-06-17T21:50:00.000-03:00

Felicidad

Cuando dos bobos se encuentran, suele haber signos en la tierra. Que todos creen usuales. Cuando hace calor en un hemisferio, el otro se muere de frío
Las vías del tren se rodean de ladrillos viejos y plantas y parecen otro lugar.
Algún libro queda caído en algún lado y nadie lo levanta por semanas
La gente se pone a vivir en grandes cajas y los arquitectos, sin trabajo, cambian la plomada por el sextante para irse por ahí.
Prada canta por la mañana en Buenos Aires.
Por separado, nada extraño, pero atención si se juntan todos esos signos.Y así, indefectiblemente, terminan dos bobos encontrándose. En la espalda del mundo. En el rincón más al paso.

Se encuentran tan a sus anchas como en el mar Egeo, y mientras el calor los congela, van inventando cosas. Que todos conocían ya , claro, pero ellos, bobos, las encuentran nuevas y húmedas de tan frescas. Y así quedan, rinconeando, pintando días enteros, añorando lo que nunca sucedió, inventando cosas que todos saben, cabeza con pies el uno con el otro, como el yin y el yang, el blanco y el negro, el te aprieto, me sofocas, el pixel y la mano.

2006-06-13T00:46:00.000-03:00

Ignorancia

De algunas cosas que me enseñaron alguna vez me quedan certezas y confusiones, por partes iguales. El tiempo, me enseñaron, se apura para un lado y es lento para el otro. Y el espacio no es algo separado.
Voy a tratar de explicar qué entendí de este embrollo. No hay tiempo, en mi vida por lo menos. Sólo un espacio donde estás o un hueco donde faltás. Voy para donde se lentifica, sin apuro, recogiendo todas las cosas. Y a fuerza de ir, ya no hay tiempo. Las arrugas, se marcan de tanto reirme. Si un día dejo de reirme, se van. Pero no me gustaria. Vos, si dejara de ser feliz, no estarías. Así de fácil. Eso era lo que decía Einstein, creo.

2006-06-10T19:33:00.000-03:00

Catedral - Auguste Rodin

Justo precio

Mi blusa por tu camisa

Mi corpiño por tu pantalón

Mi falda.....................

Ay! podrías levantarla

2006-06-03T14:45:00.000-03:00

Mientras no estaba, mi corazón - el que sueña- , liviano como el aire calentado por un fuego de palabras, se fué. Se fue volando qué sé yo dónde.
Y acá estoy, sin mi, como el agujero encerrado de una caja, sin tocar las cosas, yendo sin dejar pisada.

2006-05-29T19:41:00.000-03:00

Travesía

Para llegar a las Azores se necesitan:
Un viejo barco con un joven grumete de cien kilos, bellamente distribuidos en piernas, sueños, arrugas, boca, piel y besos.

Andar con una naranja de oro en el corazón.

Cientos de mapas inservibles para perdernos apenas zarpemos.

El aire en las velas.

Una estampita del Papa Benedicto para recordarnos el pecado de la carne, por si nos olvidamos de cometerlo.

Certezas confiadas.

2006-05-26T21:35:00.000-03:00

Como Polifemo, feroz, enfurecida. Tiemblan todos los marineros perdidos en mi cueva. Saben que morirán
Sólo voy a guardarme un marinero moreno de aire y agua, lo alimentaré con uvas, así sabrá bien dulce cuando me lo coma.

2006-05-26T21:03:00.000-03:00

MAESTRO DE AMOR. Joan Salvat Papasseit

Si sabes del placer no ahorres en el beso que
el gozo de amar no entraña mesura.
Déjate besar, y besa tú después
que siempre en los labios el amor perdura.

No beses, no, como el esclavo y el creyente,
sino cual viajero en la fuente regalada.
Déjate besar -sacrificio ferviente-
cuanto más candente, más fiel el beso.

¿Qué habrías hecho si mueres antes
sin otro fruto que la brisa en tu mejilla?
Déjate besar, y en el pecho, en las manos,
amante o amada -la copa bien alta.

Cuando beses, bebe, cuide el vidrio el temor:
besa en el cuello, la más bella zona.
Déjate besar y si te quedaba nostalgia
besa de nuevo, que la vida es escasa.

2006-05-25T09:08:00.000-03:00

25 de mayo de 1810

Durante mis interminables años de escuela, el 25 de mayo fue una sucesión de moreno belgrano ysaavedrafrenchyberuti yel cabildodel22yelobispolue elpuebloquieresaberde quésetrata.
Nada que tuviera sentido. Sólo lo tenía la posibilidad de ponerme por una vez un vestido de dama antigua y un peinetón como los que me deslumbraban en las figuritas de Billiken. Pero, aprendí pronto que las damas de 1810 eran atildadas, bonitas y, en lo posible, rubias, así que a mi, morochitadespeinada, narigona, con más ojales que botones en el guardapolvo y cuatrojos, me estaba reservada la composición alusiva o preparar el collage para el fondo del escenario, pero jamás bailar el pericón o tocar el piano con Mariquita Sánchez de Thompson durante el acto de la escuela. Y mis habilidades en aritmética de poco podían servir en esas ocasiones.
Terminado mi calvario escolar, terminado el tema. Hasta que, años después, se me apareció reveladora, en un artículo de Osvaldo Soriano, la frase : “La Revolución de Mayo aún está por hacerse”. “Libertad – Igualdad – Fraternidad”.
Y allí entendí, entendí luminosamente, que ese era el tronco común de la historia de esta tierra y de la de mis abuelos inmigrantes y libertarios. Yo era hija precisamente de esa Patria.
Y eso es lo que no quiero olvidar. La Revolución de Mayo aún espera su día.

Y pido disculpas por citar tan poco rigurosamente a Soriano. Perdí hace años ese artículo, publicado en Página12, y no pude encontrarlo nunca más. Sólo intento transmitir lo que me quedó de él.

2006-05-21T00:47:00.000-03:00

Invierno Porteño

Hoy amaneció frío. Salí a la calle a disfrutar del sol, con el aire cortándome la cara y las orejas
Hice mi lista de tareas para este invierno
Comprar guantes y gorro grises
Secuestrar por 3 días a mi sobrina, para marearnos en los puentes colgantes, dibujarnos tatuajes con birome y dormir la siesta juntas
Mejorar mi brazada izquierda de Crawl
Pintar mi casa de verde claro y azul como un bosque con sol
Correr por lo menos medio kilómetro más
Pedirle a L. todas las novelas de Saer y probar de nuevo
Miles de cafés
Estudiar un poco esa cosa de los reciclados
Hacer un par de proyectos de ampliación para la casa de G. Que encarará y desechará según cambien sus amores
Pintarme las uñas de los pies color granate para que se mueran por mí al verlas
Enamorarme y desenamorarme
Y cuando vuelva el calor.....a tirarme en parapente!!!!

2006-05-07T18:14:00.000-03:00

Ahora si, ya bien dormida y con un baño de crema en el pelo, a aburrir gente. Que no todos los días salimos a pasear.
Fuimos a relevar datos para instalar un refugio del Parque en Agua Del Godo, y a determinar la ubicación de un pequeño destacamento en Majaditas, ambos parajes del Parque, de 170.000 Ha de extensión. Todos en la cordillera.
Lugar transitado, pese a su apariencia desierta, por investigadores, depredadores varios (algunos con patente de investigadores), mineros, cazadores de vicuñas y guanacos (ilegales, claro), guardaparques y algunos visitantes.
Proyecto difícil, desde la logística de construcción, hasta la provisión de energías y las limitaciones de la mano de obra por la altura y la actividad sísmica. Y además hacer algo que nos guste...La pucha.
El viaje? Descojonante...
La altura? No del todo cómoda para un bicho de asfalto y río, pero - como dice Sabina - ganó el quiero la guerra del puedo. El carozo aún está firme.

2006-05-06T00:29:00.000-03:00

Agua del Godo. Los Andes, a 4.000 mt. de altura.
Un refugio para investigadores y gente de Parques Nacionales en el Parque San Guillermo.
Allí fuimos, Héctor el topógrafo y yo. Con los guardaparques como sherpas y algún biólogo loco que anda buscando al gato andino en el Parque.
La reserva más grande del mundo de vicuñas y el ecosistema más virgen del país.
Petroglifos y cementerios de culturas preincaicas.
Uno de los proyectos más complicados y lindos en los que estuve en toda mi vida.
Me recibió la primera nevada del año en un refugio semiderruido.
Perdón por la desprolijidad de las fotos y el relato. Todavía no bajé del todo.

2006-05-01T07:49:00.000-03:00

Allá voy. Al fin un trabajo como corresponde.
En una semana vuelvo, si los borceguíes y la bolsa de dormir aguantan.

2006-04-24T12:20:00.000-03:00

Vió a la rosa sin corpiño en primavera.
Vió a la luz y vió a la leche derramada.
Vió gozar a su ventana destrancada
y a la mar desabrocharse sus riberas.
Y de pronto, a cuatro manos se desata
toda entera, piel, presagios, blusa y pelo,
se descose el vientre, el alma y los recuerdos,
meta y meta desatar, desaforada.
Se desata, se desata.
Se desata la razón y los bluyines,
desanuda, corta y muerde sus amarras,
ay, loquita, que un domingo de mañana,
revoleando por el aire sus raíces,
va a vivir con todo suelto y cuando acaba
de gritar "Me desaté, soy libre, libre!",
con la última atadura desatada,
la degüella una maraña de violines.
Se desata, se desata,
y su pobre libertad la mata.

LA DESATADA (Vals)- Letra de Horacio Ferrer

2006-04-23T14:15:00.000-03:00

2006-04-22T20:27:00.000-03:00

Seguro que tengo mil cosas para construir.
Dame tu piel y las dibujaré una por una, sin apuro. Tensada la piel, como un papel precioso, voy a empezar despacio, primero lápiz, que apenas marque, que deje levísimas huellas, capa sobre capa de tu piel, calcando y buscando.
Luego la tinta, y borrar suavemente, rápidamente, a medida que las ideas se agolpan en la punta de los dedos. Y seguir, hasta encontrar tu forma, lápiz y tinta, besos y dientes, voz y uñas. Hasta que te pierdas en tu forma, hasta que la completes. Cuerpo y sueños.

2006-04-21T22:30:00.000-03:00

Todas las cosas son de agua. Eso dijo Tales de Mileto en el siglo IV a.c. Y así comenzó la filosofía occidental.
Así empezaba Russell su libro Historia de la Filosofía Occidental ( si la memoria no me falla mucho). Y estas palabras, leídas una y cien veces, fascinantes, eran el ábrete sésamo del mundo, de su orden, de su razón y su futuro. Y en ese orden estaban también los muones y priones que enumeraba mi tía mientras pelábamos las verduras para la cena.
Y las constelaciones y los quásars y pulsars y agujeros negros con que nos ampliaba el cielo estrellado mi madre.
Y el to be is to do, que nos inyectó mi padre de alguna oscura manera y extrañado él mismo.
Y después vino lo que vino, absurdos y feroces, guerreros y brujos de sotana, ignorantes y salvajes, como los de los libros de cuentos. Y se fueron. Y sobre las ruinas, en vez de la razón y el futuro, crecieron las pantallas planas, los cosméticos importados, y lo fashion, remedo torpe de la belleza para cabezas débiles. El consumo, el glamour....
Al diablo!!!! Glamour era el del viejito Russell que podía enamorar a una adolescente susurrándole esas palabras......

2006-04-18T17:08:00.000-03:00

Te habito, te recorro, como si fueras la ciudad prohibida, como si yo, el último emperador, con la ahogada sensación de ser una intrusa, sólo un fantasma creado mientras dormías.
Con la certeza de no dejar huellas, de deslizarme sobre el polvo,ilumino tus rincones a pedazos, busco, no sé qué tesoros tendrías para mi, un rincón para un pequeño huerto, allí plantaré mi estandarte y colgaré mi cinturón de Hipólita.
Apago mi celular. Nunca me van a encontrar.

2006-04-17T12:59:00.000-03:00

No me hablen de las Pascuas.
Ninguna idea, ningún sentimiento, nada que alguien normal entienda.
Cómo es un Dios que pide un sacrificio humano? para redimir pecados? de qué pecados me hablan? los de quiénes? quién puede sostener eso? Hasta los antropófagos tienen más racionalidad en sus creencias.
La última vez que escuché Felices Pascuas, estaba en la plaza, con un nudo en la garganta, más de veinte años atrás. Lo mismo. Ininteligible. Qué querían? Qué quiere esa gente?
Para mi, sólo un poco de Razón, por favor.

2006-04-12T23:35:00.000-03:00

Nosotros tenemos además estaciones abandonadas,
pozos de petróleo
y escuelas rurales, como en los cuentos de Bret Harte.
Pero lo que no tenemos es la alegría verdaderamente
constante,
la risa verdaderamente pura,
el corazón verdaderamente libre.
Y no se hable de mi corazón.
Yo quisiera
anunciar la función de los circos
dando puñetazos a las estrellas rojas.
Yo quisiera escupir los vidrios de un expreso de lujo
para que rabien los millonarios.
Yo quisiera interrumpir todas las comunicaciones telefónicas
para ver si encuentro una palabra, una sola
palabra para mí
y abrir toda la correspondencia del mundo por
ver si alguien
una sola persona tiene un recuerdo, un solo
recuerdo para mí.
Yo quisiera explotar una bomba, derrocar un gobierno,
hacer una revolución con mis manos amigas del
cristal, de la luz,
de la caricia
-destruir todas la tiendas de los burgueses
y todas la academias del mundo-
y hacerme un cinturón bravío de rutas
inverosímiles como Alain Gerbault
para que venga Blanca Luz y me ame.
Escrito sobre una mesa de Montparnasse - Fragmento
Raúl González Tuñón

Para leerlo con Mederos y su bandoneón

2006-04-05T22:30:00.000-03:00

Empecemos

Mi primer escrito, para Rafael, cuya falta tino es compensada por mucha fe.
Y es una explicación.
Resulta que, según creo, pertenezco a una raza de primates constructores, que apenas descubrieron eso del pulgar oponible, se pusieron entusiasta y tumultuosamente a apilar piedras, hojas, ramas y todo lo que hubiera por delante. Y así seguimos.
A diferencia de otros monos, jamás adquirimos el don del habla. Y cuando por malformación aprendemos muchas palabras, y pretendemos apilarlas....catástrofe!, peor, nos secuestra la cursilería vanguardista y el único remedio es que parezca un accidente, una inyección de aire en las venas.
Así que, Rafael, gracias por tu aliento, pero cuidado, pensá que si querés un recuerdo mío, es preferible que te demuela media casa a que escriba.

2006-03-31T15:27:00.000-03:00

Mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes de un pasado bucanero
de un velero al abordaje,
de un no te quiero querer.
Sabina, obvio.